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Miguel Alvarado
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Fíjate
este es el mapa de las fosas
el barrio de los pobres que siempre se están muriendo.
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Los desgarros y una hoguera cicatrizan mandarinas
y una mano se amontona desigual en el aire de las tumbas
cuando pasan las tanquetas.
Hay flores y dan ganas de jugar como Pirlo cuando el vocero de los militares
dice que la seguridad nacional no se negocia con un grupo de culeros que ofende a las fuerzas armadas.
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El sicario dijo mientras fumaba que necesitaba un pueblo desalojado.
Lo dijo frotándose los güevos, sin mirar el arma
los labios cortados por una mordida.
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Su sombra se asoma y yo digo que estaba oscureciendo
yo digo que la luz, el residuo, se arrojaba en sus ojos queriendo
abrasar sus amapolas.
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Dijo lo del pueblo cuando ya le apuntaban porque lo iban a linchar.
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No puedo imaginarte matando cuando orita estás pidiendo un café
y le reclamas al mesero buenos modales.
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Así ha pasado este día
con tus muertos a la mitad de nosotros.
*
II
Quizás lo que se necesite sea la inmovilidad
llevar la grabadora al off
encontrarle al gato sus tres pies, la última raya al tigre.
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Y Selene.
Y Selene y su silencio que arrulla.
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Estará por aquí la manzana podrida del post-rock a todo volumen
a toda madre en este cuarto a salvo aún
de la guerra contra las drogas
esa contrainsurgencia a las cuatro de la noche en una mesa del barrio
*
No tienes nada, dios
todavía no tienes nada.
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